Blog Archives

Со стороны

13/6/2014

Тело не даёт врать. Трясёт, сбивает дыхание, срезает крылья, поворачивает голову, отводит глаза. Пространство борьбы, разрывающее нейронные связи, ломающее иглы, на которых хорошо. Во благо? Борьба или по течению? Появляется ли человек отдаваясь секундным желаниям, или появляется, преодолевая? А может именно вот тут, в эту секунду появляется частичка, которая не хочет просто что-то делать или что-то чувствовать, но хочет понимать, давая пространству-времени ещё один повод закрутиться на ещё один виток в тугую спираль. И на этих разностях потенциалов мы скользим параллельно друг-другу, но каждый в свою сторону, но каждый со своим результатом, который, чёрт-чёрт-чёрт, одинаковый.

Люди, которым нужны другие люди, но которых мало, но которые не те, но которые тут рядом, но которые совсем далеко, но которых любишь, но которые..., но которых...

Comments

Сегодня

11/6/2014

Comments

Меня давно никто не целовал в переносицу. А сегодня кажется, что это вместо тысячи слов. Вместо тысячи не правильных поступков. Вместо меня. Мы - супермашины. Чужие запахи, чужие прикосновения, чужие мысли - всё перерабатываем, не закусывая. А были бы чуть сильнее, ещё бы и не запивали. Согреваемся вибрацией нашей кожи, когда через нас мастерски пропускают бас. Мы ищем касания, отражения себя в глазах, оправдывая свои желания, себя.

Comments

Настя, мы с лошадью едем к тебе. Будем тут жить.

7/6/2014

Comments

Я пришёл или меня привели. Меня толкнули в тот момент, когда я кивнул головой. Опять звери, заглядывающие мне в глаза, но я листаю вперёд. На последней странице нарисована моя рука. Она темнеет, превращаясь в провал, хищно оскалившийся на меня. Рычу в ответ шёпотом, сорванным от усилий шёпотом. Мне нужно увидеть механизмы, встретить страхи. Там я.

Я разрешаю, я раскрываю - перед мной дверь, которую закрыл сам, увитая ядовитым плющем, змеями, женщинами с клювами. Опуститься на дно своих слов и поступков. В поле скрипит сова. Звук разлагается на шестерёнки, открывающие дверь. Замираю. За дверью ничего нет. Никого нет. Я смеюсь в пустоту, которая смеётся в ответ. Я-могу-это-сделать. Медленно, с расстановкой, по словам, заполняю сияющую пустоту мирами людей, в которых отражаюсь сам. Вижу твой мир. Он медленно катиться от меня, отражая блики сотен сфер, освещая свой путь. Во мне растёт сила, чтобы взрастить в другом прекрасное дерево, в тени которого нахожу я покой. Я вижу своё дерево в твоей сфере, понимаю, что не должен отрицать свою боль. Продолжаюсь.

Рассыпаюсь в точку, тенью стомерного пространства скольжу в этом трёхмерном мире, пытаясь осознать себя, будучи ироничной улыбкой мироздания. Мне не зачем точка сборки в этом мире, если только я не захочу вернуться в гармонию души, тела и разума. Я поднимаю руку, прося о помощи, падая лицом в росу. Отпусти меня. Так мне не нужен никто. Я раскачиваюсь на ветру, вытанцовывая восьмибитный огонь, который раскладывается на ацтекские узоры. Меня подхватывают руки.

Я сижу в кресле. Я не умею ходить, двигаться. Я - пространство вокруг, которое познаёт себя, фокусируясь лучом в моей голове. Каждый миг я пробую мир на совместимость с моей точкой сборки, каждый раз проверяя, где кончается моя рука, моё касание, моё желание, моя мысль. Каждый раз. Динамическая точка, отражающая миры, попадающие в фокус. Вы все миллионы раз правы. Отражаюсь, чтобы отразиться вновь.

Comments

Звонок

5/6/2014

Comments

(маленькими буквами в углу экрана) 8 утра, выходной день, Рига.
Сплю безмятежным сном ребёнка, которому меньше всего нужно просыпаться.
Телефонный звонок.
- Здравствуйте, извините, вы - хакер?
В трубке приятный голос женщины в возрасте.
- Нет, но если у вас что-то случилось, быть может я могу вам помочь. Что у вас случилось?
- Я хочу, чтобы вы спасли моего сына из рук гей мафии.
- ...
- Вы сейчас перед компьютером?
Не то, чтобы я напрочь забыл о том, что я сплю, но вот уже мой ноутбук приветствует пользователя user с аватаркой футбольного мяча. Гей мафия - это всегда очень интересно.
- Вы можете зайти на мой профиль в фейсбуке? я вам дам пароль.
- А может, вы мне сначала расскажите, что случилось, я немного в растерянности... (розыгрыш? Юля?! что происходит?!)
- Нет, вы зайдите, а я пока расскажу. У меня есть сын, ему двадцать пять лет. Он живёт в другой стране. Учится. У него нет девушки. Все фотографии, которые он выкладывает на фейсбуке "лайкает" один и тот же парень из его друзей. Я хотела узнать, что это за парень, но он говорит, что это просто друг. Я хотела подружится на фейсбуке с этим другом, но он не подтвердил приглашение. Мне нужно, чтобы вы нашли его адрес - завтра я лечу к сыну, и мне хотелось бы найти это парня.

В это самое время я успеваю просмотреть всю эту историю в картинках и комментариях на фейсбуке. Шикарно. Мало того, что этого "эмпатирующего лайками" парня зовут практически Джон Смит, так ещё прямо на странице её сына разворачиваются баталии в стиле семьи Fitts из American Beauty между сыном и его отцом. Симпатичный парень, у которого есть хорошие друзья, но, судя по фотографиям, нет девушки. Рука гей мафии очевидна.

Я, конечно, отказался выяснять адрес Джона Смита. Но, с позволения собеседницы, осмелился предположить, что хорошая мама должна желать своим детям счастья, а не сексуальную ориентацию. Вспомнил, что моя мама тоже считала меня геем (привет, мама!), а потом вообще обнаглел, и сказал, что такими темпами она рискует потерять своего сына.

Я мне кажется, что сработало. Мы созвонились через какое-то время, и мне сказали, что в моём лице нашли друга. И что, (!) я могу приезжать к ним плавать в бассейне, когда будет жарко ^^

Так что, Джон Смит и сын Н., спите спокойно. Можете даже вместе.

Comments

Марсианские хроники

2/6/2014

Comments

Сегодня вспомнил, когда мир замирал, подчиняясь мне, когда тело и разум не восставали против друг друга, и всё вокруг спокойно отпускало меня туда, где не было тревоги и, наверное, даже обязательств.

Мне было 12 или 13 лет, я возвращался в пустую квартиру, закрывал двери во все пустые комнаты, которые после 9 вечера оскаливали свои зияющие пустотой пасти, и доставал аудио кассеты с переписанными с пластинок песнями. Я читал Рэя Бредбери, лёжа на полу, замотавшись в стянутое с кровати одеяло. В открытое окно порывами ветра заносило запахи и звуки летней Риги. Если мне не хотелось читать, то я доставал большую тетрадку, куда я записывал свою первую программу на бейсике, которая делала чудеса, списанные из какой-то древней книги. Я записывал код, смакуя, как на следующий день я буду переписывать его в настоящий компьютер. Мне было очень спокойно, я был счастлив, делая счастливым каждого, кто хотел им быть вместе со мной.

Comments