​Я тут искал мастера по изготовлению ключей для моей машины. Нашёл. Звоню.
- "Здрасте,- говорю, - мне, вот, беСконтактный ключ надо для машины. Поможете?"
- "Конечно! У вас два варианта: заказать дешёвый ключ на алиэкспресс, и я вам его запрограммирую, или приезжайте, а я подберу хороший ключ. Но это может занять часа четыре".
- "Давайте второй - я за качество, и мне срочно достаточно. Когда вам машину можно оставить? В пятницу?"
- "Не, пятница - плохой день. Там всегда что-то неожиданное прилетает. А я хочу сесть и не отвлекаться, и делать. Вообще, ключи - это моё хобби. Деньги я другим зарабатываю. Приезжайте в понедельник! Хотя, нет - я, может, на рыбалке буду в понедельник. Ключевое слово - может быть. Но да, я же говорил, что я - вольный человек, художник почти. У меня такое отношение ко всему - есть настроение, буду заниматься. Творческий я. И спонтанный. А вам же побыстрее надо будет. Я чую. А давайте вы всё-таки закажете ключ на алиэкспрессе, а я вас за полчаса запрограммирую. А то вы приедете, нервничать будете. Четыре часа всё-таки. И я буду нервничать. А я не хочу. Это же хобби. Не работа. Но вы позвоните в понедельник. Вдруг я не на рыбалке буду, и тогда подниму трубку. А вот, пока мы говорили, я нашёл две компании в Риге, которые тоже могут сделать вам ключ. Хотите, дам их контакт?".
​
До этого звонка , если честно, думал, что творческий человек - это я.

​Захожу в Кратер, а там такое.
Чувствую себя музеем капитал-шоу Поле Чудес. Чувствую себя актёром на сцене. Чувствую себя очень-очень хорошо.
И опять на секунду верю, что сделал что-то по-настоящему важное. И тоже расправляю крылья.
Я уже жду не дождусь, когда все, кто хотел и записался, сходят, когда я честно потрачу переданные мне деньги на остаток аренды гаража, чтобы подвести черту, устроить декомпрессию и деконструкцию, перечитать всё, что было написано вами, выпить этот ром и, возможно, набраться наглости и сказать лично каждому то, что столько раз посте снялся сказать тут.
Спасибо и до встречи.
Целую, счастливый Эвин.
​

Нравится наблюдать, как люди вокруг меня раскрывают свои крылья. И если вы сейчас подумали об ангелах и птицах, то нет. Ведь из чего только не сделаны эти крылья. И чем они только не покрыты.

Сидишь напротив такого человека, а там, раз, и сталь клинка блеснёт под одеждой. А на лезвии кровь. Всех тех отношений, что были. Или детей собственных, или родителей. Но своей больше всего.

И вроде бы гордиться нечем, и прятать такие вещи надо. А летать хочется. И других крыльев нет. А в глазах всё что угодно - от печали до ярости. Но точно принятие. Себя в первую очередь.

Или какое-то невообразимое чёрное нечто за спиной, которое вообще свет не отражает. И ты такой, не теряя зрительного контакта, устраиваешься поудобнее, и тебя этим крылом накрывает. А там звёздное небо. И глаза все те же напротив смотрят с благодарностью - дотерпели, научились.

И мы ещё танцевать с этим всем учимся. Сами себя, бывает, раним неловким движением, или того, кто поближе стоит. Замирает на мгновение. Жив? Жив. Кровь на клинке. Хочешь попробовать? Продолжаем? Да.

А кто-то весь в краске заляпан или в чернилах. И поверх ещё сто раз переписан, что живого места не осталось. И ты сидишь и разбираешься в этих слоях, ему же его истории рассказываешь, и сам того не замечая незаметно из подручных средств крылья латаешь. Чтобы слетать однажды вместе в место, где электрички спят или куклы оживают.
А кто-то под музыку летает. А кому-то иногда даже крылья не нужны - там реактивная струя сами знаете из какого места с пропеллером.

А кто-то рисует, а кто-то пишет. А кто-то любит. А кто-то готовит вкусную еду, после которой аж три крыла вырастает. И рог. Один. Красивый. Дай оближу.
​
И я надеюсь, что мы все однажды полетим. Честные перед собой, в одиночку или вместе, но полетим. Как говорилось в любимой песни моего дедушки: на честном слове и одном крыле.
​