Проснулся от того, что на моём космическом корабле откуда-то стал доноситься звук гардеробных вешалок, равномерно постукивающих о стену. "Какие, нафик, вешалки на моем корабле?! ", - возмутился я и проснулся.


Вешалки постукивают о стену в моей комнате. Прямо за спиной в большом новом икеа шкафу, стоящим справа от кровати. Колебания медленно затухают, а потом их опять что-то (!) подталкивает. Волосы на спине (да, я тот самый чувак с пляжа) медленно встают дыбом. Страшно повернуться. Да, да, я всё понимаю, но на фильме "Оно" я весь сеанс слюнявил руку соседа, боясь поднять на экран глаза. Поэтому прямо сейчас за моей спиной стоит злобный клоун и не менее злобно теребит мои пончо на вешалочках. Его глаза поблескивают тем нездоровым блеском, которые можно увидеть у посетителей магазина тканей на распродаже. В мою квартиру он проник, естественно, через унитаз, и даже если сегодня я выживу (если не буду оборачиваться и (!!) если у меня не торчат ноги из под одеяла), то уже завтра его щупальцы утянут меня в пучины рижской ливнёвки во время моего утреннего туалета. Мозг?


Как назло рядом нет никого, кому можно от страха обслюнявить руку. На выдохе выбросил руку из под одеяла, схватил телефон и зажёг фонарик. Вешалочки замерли. По полу кто-то тихо прошёл к двери на лапках. Мозг сразу же нарисовал прекрасного котика с перламутровыми глазками, который выбрал меня из всех забывающих прикрывать входную дверь в собственную квартиру чуваков в нашем подъезде. Мы будем жить вместе и есть из одной миски. Через пару лет он сыграет главную роль в моём полнометражном фильме. Мозг?!


Я встал и быстро включил свет в комнате. Вешалочки олицетворяли собой всё то, чего в моей жизни никогда не было - стабильность. Проём в коридор зиял перламутровой первобытной неизвестностью. Котиками и не пахло. А вдруг этой же лазейкой в моём периметре безопасности воспользовалась большая серая крыса? И вдруг она ночью от голода набросится на меня, перегрызёт мне горло и будет пить мою тёплую кровь, пока не артериальное давление не сравняется с атмосферным? Её измазанный в крови хвост будет лежать у меня на груди, словно цепочка от медальона . Фотограф-криминалист точно цокнет языком. Мооозг?!


Я закрыл дверь в свою комнату и лёг обратно в постель. Из соседней комнаты раздался уже знакомый звук постукивающих о стенку вешалок. Завтра же уберу из гостиной сушилку белья. Никто не может стучать вешалочками на моём космическом корабле.
Ps. Как можно гуманно словить котика—крысу—злобного клоуна—фотографа-криминалиста в квартире, где нет еды?

Несколько недель назад мне предложили поучавствовать в прямом эфире Радио 4, известное рижанам как Домская Площадь. Предложили с комплиментарной формулировкой: "сразу несколько человек посоветовали" - мне было так приятно, что я даже забыл задать новый для себя вопрос: "а зачем?". Хороший вопрос, из которого вырастают многие другие вопросы, которые я учусь задавать себе, чтобы хоть как-то разделять себя и окружающий мир.

Вероятно, сработала магия самого слова "радио". Это как ютуберу предложить попасть в теливизор - активизируются заложенные в глубоком детстве триггеры - my only friend through teenage nights. Радио Домская Площадь - это мои первые четыре класса школы, прогноз погоды, новости и "радиационный фон в норме - 11 микрорентген в час", а тут прямо в эфир и без заданной темы: "поговорим про вас и вашу историю". И вот тут бы это сакраментальное "а зачем?".

Накрыло за десять минут до эфира. Зачем мне фейсбук, зачем радио, зачееееем? Что я беру взамен этого опустошающего и по своему разрушающего усилия? Пятнадцать минут славы закончились в прошлом веке, теперь секунда на скролл и уровень вовлечённости на уровне три комма девять процентов. Всё измерили, геймифицировали, спрятали за эмоджи, и даже рассказали как с этим можно мириться: мы живём в гипсовую эпоху, какой уж тут нарциссизм...

Радио же, возможно, в силу собственной безхитростности, сразу же обнажила скрывающуюся за мною создаваемым шумом пустоту - к чёрту лайки - мои слова улетали в эфир, возвращаясь в причудливых формулировках и передёргиваниях неизвестных мне людей. Зачем? Сидя в студии, скача по темам, возвращаясь к ним с подачи слушателей, мы не создали ничего кроме колебаний эфира, прошедших сквозь стены, но не через сердца. И я не готов ответить себе, что всё это, как и подавляющее большинство того, что происходит вокруг, было просто так.

А похоже, что пора.
​

Сегодня впервые в жизни пытался сделать мясной салат. Пока нарезал составляющие, попробовал всё. И ко всему были претензии. Картошка недоварилась, огурцы кислые, горошек рыхлый, а мясо вообще забыл купить. Майонез, который я купил впервые за всё время взрослой жизни, вообще грозился стать самым большим разочарованием этого года.
​
А потом я как-то всё это перемешал, добавил соли, зеленушки и получился тот самый салат. Вкусный. И люди, с кем его есть, тоже будут. 
Это был тост про жизнь. Главное, себя не расстраивайте.

UPD. Не-а. Пришли люди и сказали, что не получился тот самый салат. И это тоже жизнь. И это тоже тост. <3

Давайте поговорим. Про мир мужчин, тестостерона и окситоцин. А значит и про эмпатию, харрасмент, здоровый (и не очень) эгоизм и прочие противоречивые явления нашего сложноподдающегося описанию мира. 

Я - мужчина, мне тридцать три года и мне нравятся женщины, что бы я там иногда в себе не раскапывал. Нравятся они мне не меньше, чем когда мне было восемнадцать, но, будучи обвешанный регалиями, фобиями, травмами и фантазиями, я наверняка уступаю себе пятнадцатилетней давности в проворности, настойчивости и безбашенности. Пускай. Зато появилось впечатление, что я могу словно отстраниться и посмотреть на себя со стороны, например. Или вместо стремительного блицкрига, у меня теперь осознанность, отвественность и контролируемое погружение. Идеальный гражданин. Сам на себя ещё и доносы могу писать. Или романы. Хмм..

Когда вслед за приснопамятным Ванштейном посыпались и другие головы голливудского истеблишмента, в моей голове, давно укатанной идеями умеренного феминизма, вспыхнули яркие неоновые буквы: грядёт новый мир. Я метался в диалогах со своими друзьями от вопросов этики к идеям трансгуманизма, пытаясь нащупать общее место для всего, что произошло. Возможна ли в моём мире подобная ситуация? Или для этого нужно быть избалованным деньгами, славой и вниманием, чтобы позволить себе подобное поведение? Когда перед тобой раскрывают сто дверей, раздвигают сто пар ног, что тебя должно остановить на сто первый раз? И здесь я с удовольствием бы обратился к монологу Дастина Хоффмана о том, как важно за внешностью рассмотреть личность, но этот засранец на следующий день тоже оказался в расстрельных списках, явившись в тот же миг во всей своей мужской слабости. Слабости..

Я осёкся, понимая, что прежде, чем давать оценку произошедшему, я должен определить своё место на этой доске каминаутов. Домогался ли меня кто-то? Да, я был на той стороне, где невозможность выйти из ситуации с честью парализовывала меня в самом уголке моего сознания, одновременно развязывая руки человеку напротив. А самое главное, что я видел это вожделеющий взгляд напротив. И там отражался не я, но мясо. Нежное, юное мясо, которое не может сказать нет.

Я знаю, что происходит с мужчиной-победителем, который в своём образе возвышается громадой над миром, когда он красивому интеллектуальному вальсированию, почему-то выбирает спазматические движения бёдрами и растекается слюнями по чужой одежде. Ему лень. Фундаментальное качество, конечно, недооценнённое ни в экономических, ни в филосовских теориях. Ему лень учавствовать в сложных процессах. Он променял всё на самый энергоэффективный способ самоутверждения в своих притязаниях на сиюминутное счастье.  На секс. Приравнял его деньгам, оценил час своего времени, и перестал искать в этом таинство, второго человека, перестал искать в нём себя, упростив мир до круговорота бабла, эндорфина и белков с углеводами.  И превратился в животное, лишив себя самоиронии, отдав своё поведение на откуп базовых понятий.

Нигде не могу найти ссылку на оригинальный материал, но есть такая легенда, что когда в рамках эксперимента женщинам кололи так называемый "гормон мужественности" тестостерон, всё исследование законичилось по просьбе самих подопытных на уровне двадцать процентов от мужской нормы. Потому что "очень хотелось трахаться". Комплиментарный для мужчин эксперимент, подводящий нас к сакраментальному: представляете, как мужчинам тяжело.

Тяжело. Иногда до исступления. Но до дома добираешься, мастурбируешь и отпускает. А нет, иногда напиваешься и пишешь. А на следующее утро так рад, если тебе не отвечали. Это считается домогательствами? Домогался ли я кого-то? Нет. Почти всегда обоюдный флирт и правильная температура горения, за которыми можно всегда успеть разглядеть испуг, растерянность или победоносный блеск, чтобы на ходу перестроить реальность в самую адекватную для вас обоих. Потому что, привет, это не только про тебя. И никогда не будет только про тебя.

А иногда, а иногда, знаете, как бывает! Поднимаешься по лестнице. А впереди идёт девушка. А у тебя тестостерон. И тебе очень тяжело, практически до искр в глазах. А ещё на улице солнце светит. И ещё очки с диоптриями, в которые мир - дрожащий кристал. А ещё вчера тебе улыбнулись, и с кем-то ты чай пил. А кто-то тебе сердечко прислал или, вообще, обнял. И это всё нерасплескавшимся океаном у тебя в груди. А перед глазами чулочки, уходящие вверх. А выше бёдра, талия. И всё это тонкой тканью, которая, кажется, под твоей ладонью превратиться в горячий воздух и испариться. И сам себе улыбаешься, идёшь, рукой за перила перебираешь, чтобы не свалиться в счастливый обморок, а потом упираешься в её взгляд. И всем всё понятно, наверное. И теперь уже оба улыбаетесь. И почему-то этого вам обоим хватает.

Ps. Чем я отличаю от Ванштейна? Человеколюбием? Возможно, низким уровнем тестостерона? Про трансгуманизм тогда в другой раз.

Мы с Микой стоим перед воротами его старой пекинской школы. В руках пакеты со сладостями для одноклассников и подарок для учительницы. Из-за забора на нас смотрят трое новых охранника, которые не помнят Микаэля с прошлого года. Три амбала с оружием в кобуре смотрят и молчат. Дальше с моих слов и на уровне моего понимания:
М: говорит что-то по-китайски.
О: отвечают что-то по-китайски.
Я: Do you speak English?
М: говорит что-то по-китайски.
Охранники приоткрывают ворота в школу.
М: говорит что-то по-китайски и шагает внутрь
О: окликают Мику по-китайски и кивают в мою сторону головой.
М: отвечает охранникам по-китайски и бросает мне "Папа, я выйду через полтора часа".

Даже мой журнал Rīgas Laiks, который я следующий час читал на скамейке в сквере напротив (а в школу меня не пустили, естественно), не смог сбалансировать тот крен, который был придан моему эго за те две минуты позорного молчания. В голове прекрасная смесь гордости и интеллектуальной пробоины, которая может быть заделана только лишь экспресс курсами китайского. Вызов принят.
​