У меня есть прекрасная знакомая. Она не придумывает, но иногда кажется, что она поёт грустную песню по тем временам, когда она летала. Полёт, который можно было пережить в видимом объекте, сосредоточив в нём всё самое прекрасное или ужасное, а потом бороться с ним или насладиться взлётом, а потом и крутым пике. И так по кругу, в сансаре физического перерождения и в ежеминутном душевном обновлении в потоке, который можно было назвать своей жизнью.
И поэтому мне страшно. Исчезнуть, оказавшись в транссубъективной реальности, где нет никого, ради кого я заблуждался эти тридцать два года. Направить песни внутрь себя, лишив свой мир полюсов притяжений, погрузившись в пустоту собственного разума.
Я буду очень честен перед собой сейчас. Мне очень страшно.