На въезде в Ригу со стороны Сигулды через трассу A2 построен пешеходный мостик. Когда-то давно его облюбовали для установки мобильных полицейских фоторадаров - редкий автоводитель на трассе отрывает взгляд от экрана телефона, чтобы посмотреть вверх,- в общем, хлебное место. Радары там уже давно не ставят, но я по привычке всегда смотрю на этот мостик, когда проезжаю под ним,- вдруг, на нём произойдёт какая-то красивая история со смыслом. И вот, история произошла, а я вам её рассказываю, благо у меня меня была куча времени, чтобы рассмотреть её в мельчайших подробностях - в этот раз я стоял перед мостом на аварийках, а не мчался в потоке экономически активных граждан на работу.
Стою, смотрю. На этот мостик пытается заехать маленький трактор. Знаете, который дорожки чистит. Такой малыш на колёсиках, которым всегда симпатизируешь, и ждёшь, когда за ним приедет мама-грузовик и заберёт домой. Но дело в том, что он именно пытается заехать. И не получается. Колёса проскальзывают на подмёрзшем асфальте, и если он и двигается, то лишь на считанные дециметры. Пыхтит, старается, жжёт свои покрышки размером с цветочный горшок - очаровашка, в общем.
По этой же, не побоюсь этого слова, скользкой дорожке его догоняет мужчина в тёмно-сером пальто. Широким шагом, с портфелем в руках, он настигает наш маленький трактор, в два шага обгоняет его и, не оборачиваясь, удаляется по мостику прочь - на другую сторону разделённого трассой А2 мира.
Казалось бы, да? Человек обогнал машину. Хотя, с другой стороны, сколько нам ещё осталось так триумфально на своих двоих оставлять позади собственные творения? Но я не об этом. Была одна вещь, которая не ускользнула от моего внимания (а всё потому, что я не забыл очки дома!): этот мужчина прежде, чем обогнать малыша, приободряюще похлопал трактор по боку - типа, давай, кукусик, осилит дорогу идущий.
Ну, и всё. Я просто хотел описать для вас этот акт человечности, который не про зрителей, который не про трактор, но который про себя, про безграничную силу воображения, про игру и про то, как можно говорить с самим собой, даже если мир разделён на две части трассой, по которой мчатся экономически активные граждане, забывшие как поднимать свой взгляд вверх.
Стою, смотрю. На этот мостик пытается заехать маленький трактор. Знаете, который дорожки чистит. Такой малыш на колёсиках, которым всегда симпатизируешь, и ждёшь, когда за ним приедет мама-грузовик и заберёт домой. Но дело в том, что он именно пытается заехать. И не получается. Колёса проскальзывают на подмёрзшем асфальте, и если он и двигается, то лишь на считанные дециметры. Пыхтит, старается, жжёт свои покрышки размером с цветочный горшок - очаровашка, в общем.
По этой же, не побоюсь этого слова, скользкой дорожке его догоняет мужчина в тёмно-сером пальто. Широким шагом, с портфелем в руках, он настигает наш маленький трактор, в два шага обгоняет его и, не оборачиваясь, удаляется по мостику прочь - на другую сторону разделённого трассой А2 мира.
Казалось бы, да? Человек обогнал машину. Хотя, с другой стороны, сколько нам ещё осталось так триумфально на своих двоих оставлять позади собственные творения? Но я не об этом. Была одна вещь, которая не ускользнула от моего внимания (а всё потому, что я не забыл очки дома!): этот мужчина прежде, чем обогнать малыша, приободряюще похлопал трактор по боку - типа, давай, кукусик, осилит дорогу идущий.
Ну, и всё. Я просто хотел описать для вас этот акт человечности, который не про зрителей, который не про трактор, но который про себя, про безграничную силу воображения, про игру и про то, как можно говорить с самим собой, даже если мир разделён на две части трассой, по которой мчатся экономически активные граждане, забывшие как поднимать свой взгляд вверх.
RSS Feed
