Так обидно проигрывать самому себе: лежу в постели, прокручиваю разговор с девушкой, понимаю, что уязвлён. Уязвлён её молчанием. И понимаю, что влюблён в неё. А где влюблён, там и палец, откушенный по локоть - она тебе слово, а ты обижаешься, что не десять.
Дзеном и отрощенным хвостом и не пахнет.
Но мало того, что влюблённость эгоистична, скорее всего физиологична, так она ещё и требует присутствия третьего. Какой-то сторонний наблюдатель, который отмечает, что тебе говорить, оценивает твои перспективы, и регулирует твоё поведение в соответствии с текущим положением дел. И потом оказывается, что общался не ты с девушкой, а этот псих, напичканный нормами, слухами и эго. И с той стороны тоже. Назвать его собой язык не поворачивается (хотя, пройдя по этой дорожке отождествления себя с внешним пространством, а потом опять разобрав это на кубиты, можно и тут сыграть в нирвану).
И вот с этого островка хаоса и неопределённости, где я - не я, а провозглашаемые ценности рассыпаются под весом обрушенного с криком "она мне не позвонила!" мемориала, виднеется континент, имя которому Дружба.
Дружба - это правильная любовь. Идеальная. Которая может существовать даже между мужчиной и женщиной. Иногда, конечно, только в стадии посткоитального общения. Ну и что. Феноменальное обоюдное желание вместе противопоставить ваши общие смыслы хаосу окружающего мира. Принятие, а то и потокание слабостям. Или не принятие, но от этого не менее мм... дружелюбное. Апофеоз победы над эго. Иначе и сказать сложно.
Кажется, что надо стремиться к дружбе. Через траншеи сердечных ран. Сыпать в них чернозём и распевать мантры. А если не хватает сил, то просто идти дальше, отождествляя себя и с дорогой, и с идущим собой. И, воспарив на секунду этим третьим (который всегда был тобой) над миром, наполнить его своей доброй волей.
(не знаю, чья картинка, но прислал когда-то друг).
Дзеном и отрощенным хвостом и не пахнет.
Но мало того, что влюблённость эгоистична, скорее всего физиологична, так она ещё и требует присутствия третьего. Какой-то сторонний наблюдатель, который отмечает, что тебе говорить, оценивает твои перспективы, и регулирует твоё поведение в соответствии с текущим положением дел. И потом оказывается, что общался не ты с девушкой, а этот псих, напичканный нормами, слухами и эго. И с той стороны тоже. Назвать его собой язык не поворачивается (хотя, пройдя по этой дорожке отождествления себя с внешним пространством, а потом опять разобрав это на кубиты, можно и тут сыграть в нирвану).
И вот с этого островка хаоса и неопределённости, где я - не я, а провозглашаемые ценности рассыпаются под весом обрушенного с криком "она мне не позвонила!" мемориала, виднеется континент, имя которому Дружба.
Дружба - это правильная любовь. Идеальная. Которая может существовать даже между мужчиной и женщиной. Иногда, конечно, только в стадии посткоитального общения. Ну и что. Феноменальное обоюдное желание вместе противопоставить ваши общие смыслы хаосу окружающего мира. Принятие, а то и потокание слабостям. Или не принятие, но от этого не менее мм... дружелюбное. Апофеоз победы над эго. Иначе и сказать сложно.
Кажется, что надо стремиться к дружбе. Через траншеи сердечных ран. Сыпать в них чернозём и распевать мантры. А если не хватает сил, то просто идти дальше, отождествляя себя и с дорогой, и с идущим собой. И, воспарив на секунду этим третьим (который всегда был тобой) над миром, наполнить его своей доброй волей.
(не знаю, чья картинка, но прислал когда-то друг).
