Я вообразил себя рыбаком средневекового поселения, каждый день заглядывающего за горизонт своей работы и жизни, спрашивая у монахов рядом расположенного монастыря, что же находится там, за предрассветным туманом, где вода обрушивается с края земли в океан трёх китов.
В течении следующих четырёх часов каждый раз, забываясь в полусне, я позволял своей утлой рыбацкой лодке отплывать от берега всё дальше и дальше, в поисках смысла для всего того, что я оставлял на берегу. И когда, наглотавшись в очередной раз солёной воды, я вышел к утёсу, солнце заиграло на кончике сигареты, запалив надежду. Ведь, возможно, по ту сторону этого безграничного моря есть точно такой же утёс, к которому рано или позно пристанет моя лодка. Лодка Уильяма Блейка.
Мимо меня пролетел квадрокоптер одного из туристов, оставленного высоко на утёсе. Я выпустил в объектив его камеры высокого разрешения невидимое облачко сигаретного дыма, достал телефон и открыл сайт резервации авиабилетов. Если с той стороны и есть что-то похожее, то я должен это увидеть.
Воображаемая сигарета обожгла мне руки и испарилась в лучах восходящего солнца. Впереди был долгий день без интернета.