Cactus

​Никогда не был в восторге от Ренаты Литвиновой. В чём-то её подозревал. В неискренности, например. А потом дорос и поверил. И теперь восхищаюсь её смелостью быть собой, смелостью рассказывать такие тривиальные истории, смелостью выходить на сцену с кактусом и голубем-пижоном.
Хочется писать про русские вечера в Париже, но теперь это парижские вечера в Риге. Хочется за всеми этими платьями, сшитыми специально для Ренаты, видеть служение музе, когда великие композиторы пишут музыку для той единственной балерины, которая сможет, но это она, Рената, сама написала эту пьесу, и сама поставила этот спектакль, а значит сама заказала себе платья. И в очередной раз не понимаешь, кто перед тобой - красивый, капризный цветок с манящими цветами и интонациями или сверхчеловек в цельнометалической оболочке, снисходительно позволяющая окружающим заподозрить её в легкомысленности.
Хотя, какая легкомысленность? Королева, готовая отдать все свои подвески , лишь бы увидеть ещё раз того, кто в очередной раз сделает ей больно. Мы все там были. Мы все сжигали свой мир ради того, кто никогда этого не поймёт. Мы все целовали кактус, чтобы почувствовать себя живыми. Ха. Кактус. Ну, кто, кроме неё будет на сцене целовать кактус?
Опустился занавес. Мы прикоснулись. Увидели настощую? Вряд ли. Прикоснулись.
​