Мика играет в онлайн игру, в которой можно по нажатию клавиши V включить внутреигровой голосовой чат. Пока я на кухне готовлю кулинарный шедевр из картошки с маслом, из соседней комнаты слышится его несмелое и еле слышное "хеллоу...", потом пару минут тишина, а потом опять "хеллоу..". Моё сердце обливается кровью, а в голове рисуется картины постапокалиптического мира, где мой сын в лохмотьях вылезает из под рубероидного навеса, чтобы попросить корочку хлеба. "Хеллоу...". А в ответ тишина.
Захожу в комнату и заглядываю сыну через плечо. Мир в мониторе действительно постапокалиптичен, но на самом Микаэле силовая броня с гидравлической системой поддержки и какой-то обрез с оптической насадкой. "Никто со мной не хочет разговаривать, потому что я пятого уровня" — в голосе слышится вселенская грусть, а весь блеск обещанных открытых миров фолаута '76 раскрывается обратной стороной настоящей жизни: всем плевать, пока ты ноунейм. Я возвращаюсь на кухню, чтобы оттуда затереть ему очередную лекцию про взрослую жизнь и безразличие окружающего мира, и тут...
— "Привет, ТоматоСуп76, ты меня слышишь?"
Мика с тихим воплем врывается на кухню, обнимает меня и бежит обратно к компьютеру, а я выключаю вытяжку, чтобы не пропустить не единого слова.
Любимый мой RussoTuristo, который никогда не прочитает этот текст. Я тебя люблю. Когда ты подошёл к моему сыну пятого уровня, научил его стрелять из винтовки, скрафтил для него какое-то оружие, поделился лутом, показал, где можно прокачать свои навыки, и рассказал, что можно делать дальше, ты на это время стал для него отцом (сто девяносто пятого уровня). И я думаю, что ты должен знать, что теперь делает воспитанный тобою ТоматоСуп76 — он ходит по карте, находит ребят первых уровней, делится с ними лутом и учит их крафтить себе оружие, а потом приходит ко мне с блестящими глазами и рассказывает, кому и как он смог помочь. А перед сном мы всегда вспоминаем тебя, как ты в какой-то момент, когда на заднем фоне раздался плач ребёнка, извинился и сказал, что должен идти. И мы обсуждаем, как часто ты играешь в фолаут, сколько у тебя детей, и будешь ли ты учить их играть. И, в общем, ты понял. Onelove.
Захожу в комнату и заглядываю сыну через плечо. Мир в мониторе действительно постапокалиптичен, но на самом Микаэле силовая броня с гидравлической системой поддержки и какой-то обрез с оптической насадкой. "Никто со мной не хочет разговаривать, потому что я пятого уровня" — в голосе слышится вселенская грусть, а весь блеск обещанных открытых миров фолаута '76 раскрывается обратной стороной настоящей жизни: всем плевать, пока ты ноунейм. Я возвращаюсь на кухню, чтобы оттуда затереть ему очередную лекцию про взрослую жизнь и безразличие окружающего мира, и тут...
— "Привет, ТоматоСуп76, ты меня слышишь?"
Мика с тихим воплем врывается на кухню, обнимает меня и бежит обратно к компьютеру, а я выключаю вытяжку, чтобы не пропустить не единого слова.
Любимый мой RussoTuristo, который никогда не прочитает этот текст. Я тебя люблю. Когда ты подошёл к моему сыну пятого уровня, научил его стрелять из винтовки, скрафтил для него какое-то оружие, поделился лутом, показал, где можно прокачать свои навыки, и рассказал, что можно делать дальше, ты на это время стал для него отцом (сто девяносто пятого уровня). И я думаю, что ты должен знать, что теперь делает воспитанный тобою ТоматоСуп76 — он ходит по карте, находит ребят первых уровней, делится с ними лутом и учит их крафтить себе оружие, а потом приходит ко мне с блестящими глазами и рассказывает, кому и как он смог помочь. А перед сном мы всегда вспоминаем тебя, как ты в какой-то момент, когда на заднем фоне раздался плач ребёнка, извинился и сказал, что должен идти. И мы обсуждаем, как часто ты играешь в фолаут, сколько у тебя детей, и будешь ли ты учить их играть. И, в общем, ты понял. Onelove.
